Todos os dias ele percorria aquela minúscula rua. O trajeto era sempre o mesmo: nunca mudava. Após pequena caminhada, sentava-se no banco da praça e apreciava o céu.
Chamavam-no de louco. Dizem, alguns, que sou loucura variava - com o clima, possivelmente.
Bonito chapéu, doutô - alguém disse ao louco.
Minutos depois, quando percorrera todo aquele caminho de volta e quando já estava deitado em sua cama, faleceu. Aos 84 anos, quando alguém o notara, faleceu - duma felicidade trágica, possivelmente.
"O que é a felicidade senão a harmonia entre um Homem e a vida que ele leva?"
ReplyDeleteEu, bem tento, meu amigo... Todos nós tentamos; ter o fim desejado. O fim e tão esperado quanto inesperado; Façamos o melhor (Para nós) antes do fim.
Abração, muito show!